Я живу в этом мраке потерянном...

Я живу в этом мраке потерянном,
Нет тумана, но словно затянуто им.
Что мне делать, такому вот бренному?
Что, как быть? Ведь не выход быть злым.

Я в душе, просто радостный мальчик,
Лет пяти или может шести,
Но мой мозг, не настолько прокачан,
Чтобы помнить, все что без-вести.

Я смотрю, впереди нет и звука,
Хотя, как я могу оценить? Это бред...
Я рождаюсь, как шорох для слуха,
Исчезая, как выцвевший след.